1995, en Allemagne. Le même jour, quatre hommes sont découverts, une ampoule de cyanure brisée dans la bouche, nus, la main droite coupée. Une seule certitude : les quatre hommes sont tous nés dans un Lebensborn, l'organisation la plus secrète des nazis, des haras humains où les SS faisaient naître de petits aryens pour réaliser leur rêve dément d'une race pure. Les autorités allemandes étouffent l'affaire.

Paris, 2005. Anaïs, jeune journaliste, est contactée par un étrange personnage, Vidkun Venner, un riche collectionneur norvégien. Vidkun a reçu une mallette, anonyme, contenant quatre mains momifiées. Quatre mains droites. Il veut qu'Anaïs l'aide à découvrir d'où elles viennent, et pourquoi on lui a envoyé ce macabre colis.

Très vite, la tension monte autour d'Anaïs. À mesure qu'elle avance dans son enquête, des signes inquiétants surgissent, des dossiers d'archives sont volés, des témoins refusent de parler, d'autres... disparaissent. Anaïs en vient à douter : tout s'est-il vraiment arrêté à la fin de la guerre ?

Un terrifiant parcours initiatique dont ni Anaïs ni Vidkun ne sortiront indemnes.

Vous allez vous dire, chers Berenice Addict, que je vous parle plus souvent des lectures que je n'ai pas appréciées plutôt que de celles qui m'ont plues. Mais il est vrai que je trouve plus facile de parler des premières que des secondes. Alors, encore une fois, je viens vous raconter une lecture décevante.

Je m'attendais à lire un roman sur les Lebesborn, ces maternités sorties de cerveaux nazis malades qui voulaient recréer une race aryenne pure en accouplant des jeunes officiers SS et des jeunes femmes saines et blondes, bien sûr. Alors oui, pendant environ quatre pages, c'est-à-dire pendant le prologue, c'est bien cette histoire qu'on nous raconte. Mais ensuite, l'auteur mélange les époques, les noms des protagonistes, et on assiste à une montée en puissance du... n'importe quoi. Ce qui aurait pu être une évocation historique des trops méconnues maternités nazies devient un récit totalement délirants sur des expérimentations qui auraient encore lieu aujourd'hui en Norvège, afin de créer l'homme parfait en clonant des êtres sains. Ah oui, j'oubliais : au passage, Nicolas d'Estienne d'Orves veut nous faire croire qu'Hitler aurait eu un fils avec une paysanne polonaise qu'il avait lui-même sélectionné quand ses troupes ont envahi le pays. Dan Brown a trouvé son digne successeur...

L'action est rapide, et pendant le tiers du livre, ça marche, on est emporté et on a vraiment envie de savoir pourquoi on retrouve des cadavres pendus et brûlés aussi bien en France qu'en Allemagne. On partage les interrogations de l'héroïne, Anaïs, et on a peur pour elle. Mais dépassé ce premier segment du livre, on regrette juste d'avoir commencé ce roman farfelu parce qu'on sait déjà qu'on va se forcer à aller jusqu'au bout alors qu'on a une PAL démesurée qu'on alimente en piochant dans la bibliothèque de sa mère ! Si c'est pas du vice...

Dommage, je me disais que peut-être un nouvel auteur de romans historiques était né. 

En cet été 1886, Paul Gauguin se rend pour la première fois à Pont-Aven, célèbre village qui accueille depuis longtemps déjà des peintres de tous les horizons. C'est dans cette atmosphère d'émulation artistique que Clémence va passer ses vacances au manoir de Rosmadec. Mais le meurtre d'un jeune modèle de la région vient ternir son séjour, d'autant que le principal suspect se révèle être Gildas, son ami d'enfance. Éprise de justice et certaine de l'innocence de son ami, elle va mener sa propre enquête. La jeune peintre consacrera son temps à rechercher le coupable, mais profitera aussi de son été parmi les siens pour perfectionner son art aux côtés du maître.

Chers Bérénice addict, me voilà de retour avec une connexion internet toute neuve. Si je vous dis que j'ai réussi à faire les branchements toute seule et surtout à installer le logiciel de lancement comme une grande, vous répondez quoi ? La quichitude m'aurait-elle abandonnée ? Je n'irais pas aussi vite en besogne si j'étais vous...

Toujours est-il que je vais reprendre mes bonnes habitudes et vous parler d'une de mes dernières lectures, Eté meurtrier à Pont Aven, qui inaugure une nouvelle série dans la collections "Grands détectives" chez 10-18.

Je pense que, si comme moi vous êtes un/e LCA, vous n'avez pas pu rater ce roman sur les tables des libraires. Le deuxième tome est paru dans la foulée, La noyée du pont des Invalides.

Clémence de Rosmadec est une jeune bretonne qui étudie la peinture à Paris. Elle passe ses vacances d'été chez sa grand-mère avec toute sa famille. Chaque membre a un caractère bien trempé qui contribue à dynamiser la lecture. Par exemple, son oncle est prêtre mais il a un fort penchant pour l'alcool, ce qui donne lieu à des tableaux assez épiques. Le séjour estival de Clémence commence très bien puisqu'elle reconnaît Paul Gauguin dans la foule des peintres venus pour peindre la côte de Pont Aven, mais ses espérances se noircissent quand elle trouve le corps d'une jeune prostituée dans une crique où elle aime se baigner.

J'ai beaucoup aimé ce polar historique. Le personnage principal est très agréable à suivre : son coeur balance entre deux hommes, elle appartient à une famille matriarcale et à l'exception de la mère de Clémence, toutes les figures féminines du livre ont un caractère très fort, ce qui n'est pas pour me déplaire. L'intrigue est peut-être faiblarde de temps en temps, mais on oublie vite cet aspect des choses au profit du profil et de la profusion des personnages. A titre personnel, les descriptions de la côte, de la mer, des paysages m'ont beaucoup plu.

Je laisse passer un peu de temps avant la lecture du second volume car je ne sais pas quand ou même s'il y aura une suite, je savoure donc.

Elle a commis ce qu'il y a de pire pour une mère. Depuis la mort de son petit Théo, Léa s'est murée dans un terrible silence. Méme les larmes ne coulent pas. Aujourd'hui, elle attend le verdict des jurés. Lorsqu'un gardien lui parle, la regarde, elle lâche enfin prise. Du fond de sa détresse, Léa confie à cet inconnu ce qu'elle n'a jamais réussi à raconter, même à son procès.

Ce texte est très fort, très dur, très froid. Léa nous parle du fond de sa prison intérieure. On lui a d'ailleurs reproché lors de son procès de ne pas avoir montré son émotion : n'aurait-elle aucun remord alors qu'elle a tué son fils ? C'est ce qu'on lui reproche en tout cas car le lecteur, lui, ne saura pas, jusqu'à la fin, si cette femme est le monstre qu'on veut nous imposer. Léa est trop enfermée dans sa douleur pour qu'on la perçoive comme un monstre, une tueuse d'enfant, de son enfant. De quoi de pire peut-on accuser une mère ? 

Un profond malaise s'est répandu en moi pendant toute la lecture de ce court roman. Je n'ai pas réussi à éprouver un quelconque sentiment positif envers Léa et, sans la considérer comme une meurtrière, je n'arrivais pas à éprouver de compassion. Bien sûr, la trame est très dure, et pourtant, je ne me sentais pas plus remuée que cela, j'étais le témoin extérieur de l'histoire qui arrivait à une autre sans être touchée par elle.

Si vous voulez lire un très bon roman du même auteur, lisez donc Puisque rien ne dure, bien meilleur à mon sens.